Medio preocupado como estaba ayer por mi falta de patriotismo al coincidir más de lo que una persona sensata (de las sensatas de Rajoy) quisiera con Pepe Rubianes, decidí hacer un esfuerzo e intentar contagiarme de patriotismo.

Aprovechando que horas después la selección de fútbol jugaba un partido contra la pérfida Italia de Berlusconi, inicié el Plan E (de Españolismo) a ver si para la hora del encuentro mi amor por la patria estaba a unos niveles aceptables.

Para ello inicié la tarde revisando en la televisión pública otros partidos contra los del país de la bota donde repitieron la jugada donde un tal Tassoti le rompe la nariz a Luís Enrique y este le menta la madre sin necesidad de traducción como 15 veces.

Después vi como la siempre eficaz Angels Barceló caía de mis altares para presentar un vergonzoso programa infinito donde no sólo mostraban una bandera con gripe aviar de cada cuatro, sino que invitaron a los franquistas menos disimulados a opinar, como el marido de la nieta de paquito. Ver la cara de la ministra de Educación mientras unos periodistas metidos a payasos pinchaban agujas en muñecos fue poético. No fue lo peor de la tarde, que en la Cadena Ser rezaron un padrenuestro en directo. Todo sea por Ejpaña!!

Para ambientar mi salón tuve que recurrir a las ideas abstractas. A los diez minutos de buscar la bandera descubrí que tengo una del Ché Guevara, (Patria o goles, venceremos), una de Argentina que aunque también es bicolor sólo se parecen en televisiones en blanco y negro, y una de Euskadi, que me da que no pegaba mucho en el contexto, la verdad.

Así que una vez convencido de que España por un rato iban a ser 11 tíos en calzoncillos, abducido a fuerza de lavarme el cerebro con un po-de-mos, que sacará los colores a Obama y jugando con la ventaja de que no tengo ningún cariño al juego de la azzurra, me dispuse a ver y cantar (chunda, chunda…) el himno patrio seguro de tener sangre en las venas, como dijo Camacho al oír la marcha real, ver a los jugadores el pecho henchido y a punto de la tortícolis alguno, a su elegante entrenador vestido con cutre-chandal… cuando la televisión enfocó a los reyes en el palco.

Y ahi, justo aaaahí, al ver la cara de ¿cuando empieza la ópera, JuanCar? de la reina y los intentos del borbón de caer tan bién como Sandro Pertini… ahí es cuando mi amor patrio hizo gatillazo.

Vamos, que la erección españolista que había intentado durante toda la tarde acabó esfumándose. Ni con viagra intravenosa, oiga. Es que es ver a JC-One y SuMa Sofía y se me corta el rollo.

Pero juro por Ejpaña que asín se rompa que lo intenté.

Pd. Estaba yo ahora mismo infundiéndome ánimos y planificando una sobredosis de prensa deportiva para ver si mi testiculina patria recuperaba posiciones con el fin de afrontar el próximo partido contra los ex-soviéticos, la de la CCCP, cuando Cuatro ha dedicado los catorce minutos que dedica a la información de las cosas que no son fútbol a que ZP salude al entrenador español y al guardameta venido a santo y dos minutos a la noticia económica del día, llena de eufemismos como llamar plan de austeridad al recorte de servicios públicos, o a dar entrada a la iniciativa privada a nuevas formas de gestión de servicios públicos a la privatización de lo poco que queda.

Así no hay manera, de veras.

La foto la saqué del blog de Bernardo, que se hace unas preguntas el menda…

[tags]españa, eurocopa, reyes, cuatro, fútbol, patria o goles venceremos[/tags]